Abandono. Dejo todo.

Es que todo se estaba complicando. Todo hería con su soberbia mi melancolía.

Todo es demasiado hasta para mí.

Sin duda, es una historia más. Alguien que intentó jugar con el tiempo a las escondidas, terminó perdido en su propio laberinto.

Y la vida que me grita, escupiéndome con su rabia: ¿quién te dijo que podías andar haciéndote el artista por ahí? Vos sos una persona en secreto.

Nací en secreto. Viviré en secreto. Pero seré mi propio secreto.

Me encontrarán maduro y también podrido.

Tal vez se pueda pensar quién es este tipo para decir: me cansé, lo dejo todo en manos del destino, me voy.

Si lo piensan, tendrán razón. ¿Quién me creí yo, para intentar modificar el estado de las cosas?

Por eso, desde hoy, estoy fuera, decidido a morir en el último sacrificio. He decidido encerrarme a escribir. A soltar los pájaros que me queden vivos en la oscuridad de mi soledad.

Decidido a vender cara la derrota.

Pero aceptando la derrota.

Por injusta. Por incomprensible. Por esclavizadora.

Les dejo su literatura de mendigos culturales. Su música de ciegos. Su periodismo independiente y claustrofóbico.

Pero no abandono por eso.

Abandono porque me cansé de todo.

Porque tal vez comprendí que no valía la pena.

O porque se me nubló el planeta al querer cortar una flor en el jardín de la belleza convulsa.

No me recuerden. No estuve aquí.