Todos están equivocados.

Todos.

Menos yo.

Los que puntualmente se quedan callados.

Los que se burlan de los que les falta.

Los que se pasan de vueltas.

Los que toleran.

Los que no preguntan.

Los que no están a la altura de las circunstancias.

Todos están equivocados.

Todos.

Menos yo.

Los dragones, los borrachos, los genuflexos.

Los pusilánimes, los violentos, los fundamentalistas.

Los revolucionarios, los caprichosos, los resentidos.

Los buenudos, los homosexuales, los heterosexuales.

Los racionalistas, los indiferentes, los mamarrachos.

Los solitarios, los sutiles, los pervertidos.

Todos están equivocados.

Todos.

Menos yo.

Esos a los que no les entran balas.

Esos a los que se les pasó el tren.

Esas marionetas desarraigadas.

Esos a los que no les queda tiempo.

Esos inútiles malditos fascistas del pensamiento.

Macabros remedos de intelectualidad.

Todos están equivocados.

Todos.

Menos yo.

Barras bravas abrigados con los trapos de la hipocresía.

Poetas escondiendo la mano cuando la piedra va en el aire.

Músicos que cooperativizan el sueño pero no los dividendos.

Empresarios de bricolaje que negrean a sus amigos.

Policías que disparan contra niños desarmados.

Tipos que sólo cultivan la tierra debajo de sus uñas.

Todos están equivocados.

Todos.

Menos yo.

Preguntones que no quieren saber.

Detectives que no investigan.

Amigos que prejuzgan.

Valientes que no conocen el frente de batalla.

Periodistas que miran al norte para descubrir este sur.

Carpinteros que se van a dormir pensando cómo lo hizo ella esta vez.

Todos están equivocados.

Todos.

Menos yo.

Empleados obedientes, vigías dormidos.

Payasos tristes, fotógrafos distraídos.

Melindrosos plomeros, arácnidas mujeres.

Vetustos ordenanzas, frágiles marineros.

Profesores rezongones, pastillas vencidas.

Mulas, dealers, travestis, groupies, vendedores de lotería.

Todos están equivocados.

Todos.

Menos yo.

Que estoy solo en mi jaula,

prisionero de mis certezas.