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November 22 esos niñosuno se llamaba héctor le decían tito otro roberto y otro rulo y aquel licho hubo algunos más todos jugábamos con la arcilla interminable del tiempo antes de las diez dormíamos en nuestras camas sin querer decir con el cuerpo otra cosa que ansia con los ojos ojos de niños crecidos soñábamos en voz alta y eso extrañamente era ser amigo hablábamos a los gritos nos veíamos eternos invulnerables salvo por penas domésticas aplaudíamos al más ocurrente al más torpe nos reíamos de nuestra ignorancia aprendíamos de la ilusión y andábamos en bandadas en aluviones equivocados y perversos poníamos fuerte la música y nos vestíamos de colores para que nos vieran todos éramos todos y cada uno finalistas sin torneo sedientos que buscaban un nuevo sabor algo quería decir la vida con nosotros a veces creo que me perdí October 22 pájarosel pudor exhumando la vergüenza dentro del placard con las perchas vacías de nuestra vida la lencería negra como ventaja ajada infectando los cajones de recuerdos inconvenientes una manera insidiosa de la memoria ninguna voz en el contestador todo tiene olor a silencio melodía de pájaros que han volado lejos October 21 BrillosCuando escribo aprendo a medir la distancia que me separa de las certezas. Cuando leo lo escrito veo agazaparse a la fantasía y salgo a mirar la luna silenciosa. Como una ostra cuido el pequeño terreno desbordado de mi historia. Lo que brilla es joya y herramienta. October 20 Por las nochesOjalá me hayas olvidado, yo no he podido quitarte de ahí. Ojalá los días se te trencen en el pelo y cobijes alegrías al quedarte dormida. Ojalá pudieras entender que camino entre escombros buscando un secreto. Que trato de reunir las hordas en mi sangre para que salgan a combatir. Ojalá este cuartel de invierno pase a retiro mi pena efectiva y mis decisiones castrenses encuentren el orificio de salida. Ojalá el margen de la revancha no arrastre toda la inocencia al abismo. Ojalá se pudiera amar amando lo amado y que lo amado amara hasta las últimas consecuencias. Ojalá las noches no se hubieran torcido. October 19 A mi pesarEra Teny Alós, soy nadie, era todos. Soy el ojo encandilado, era esa luz que encandila. Era eso que siente un hombre al ver, soy lo visto. Era lo que, a veces, se busca; siempre soy lo que se encuentra. Era el que iba, más allá del miedo, a esconderse en su propia fantasía. Era el primer sueño, soy el último hombre, navegaba hacia el horizonte, soy eso que flota en el reality show de mi mente. Era esas alas, soy este ejercicio de la pereza. Soy ese naufragio de la inteligencia en el viento, era esa tormenta viva. Soy víscera y espanto, era lamento y canción. Soy el porcentaje sin resolución de cada problema, era la posibilidad de heroísmo en la batalla. Era el nervio de la palabra, lo que todavía podía revelarse. Sin embargo, aún hoy, a mi pesar, soy la parte del grillo, eso sin lo cual la noche sería sólo silencio oscuro. June 20 Último - FinalAbandono. Dejo todo. Es que todo se estaba complicando. Todo hería con su soberbia mi melancolía. Todo es demasiado hasta para mí. Sin duda, es una historia más. Alguien que intentó jugar con el tiempo a las escondidas, terminó perdido en su propio laberinto. Y la vida que me grita, escupiéndome con su rabia: ¿quién te dijo que podías andar haciéndote el artista por ahí? Vos sos una persona en secreto. Nací en secreto. Viviré en secreto. Pero seré mi propio secreto. Me encontrarán maduro y también podrido. Tal vez se pueda pensar quién es este tipo para decir: me cansé, lo dejo todo en manos del destino, me voy. Si lo piensan, tendrán razón. ¿Quién me creí yo, para intentar modificar el estado de las cosas? Por eso, desde hoy, estoy fuera, decidido a morir en el último sacrificio. He decidido encerrarme a escribir. A soltar los pájaros que me queden vivos en la oscuridad de mi soledad. Decidido a vender cara la derrota. Pero aceptando la derrota. Por injusta. Por incomprensible. Por esclavizadora. Les dejo su literatura de mendigos culturales. Su música de ciegos. Su periodismo independiente y claustrofóbico. Pero no abandono por eso. Abandono porque me cansé de todo. Porque tal vez comprendí que no valía la pena. O porque se me nubló el planeta al querer cortar una flor en el jardín de la belleza convulsa. No me recuerden. No estuve aquí. May 26 Todos están equivocadosTodos están equivocados. Todos. Menos yo. Los que puntualmente se quedan callados. Los que se burlan de los que les falta. Los que se pasan de vueltas. Los que toleran. Los que no preguntan. Los que no están a la altura de las circunstancias.
Todos están equivocados. Todos. Menos yo. Los dragones, los borrachos, los genuflexos. Los pusilánimes, los violentos, los fundamentalistas. Los revolucionarios, los caprichosos, los resentidos. Los buenudos, los homosexuales, los heterosexuales. Los racionalistas, los indiferentes, los mamarrachos. Los solitarios, los sutiles, los pervertidos.
Todos están equivocados. Todos. Menos yo. Esos a los que no les entran balas. Esos a los que se les pasó el tren. Esas marionetas desarraigadas. Esos a los que no les queda tiempo. Esos inútiles malditos fascistas del pensamiento. Macabros remedos de intelectualidad.
Todos están equivocados. Todos. Menos yo. Barras bravas abrigados con los trapos de la hipocresía. Poetas escondiendo la mano cuando la piedra va en el aire. Músicos que cooperativizan el sueño pero no los dividendos. Empresarios de bricolaje que negrean a sus amigos. Policías que disparan contra niños desarmados. Tipos que sólo cultivan la tierra debajo de sus uñas.
Todos están equivocados. Todos. Menos yo. Preguntones que no quieren saber. Detectives que no investigan. Amigos que prejuzgan. Valientes que no conocen el frente de batalla. Periodistas que miran al norte para descubrir este sur. Carpinteros que se van a dormir pensando cómo lo hizo ella esta vez.
Todos están equivocados. Todos. Menos yo. Empleados obedientes, vigías dormidos. Payasos tristes, fotógrafos distraídos. Melindrosos plomeros, arácnidas mujeres. Vetustos ordenanzas, frágiles marineros. Profesores rezongones, pastillas vencidas. Mulas, dealers, travestis, groupies, vendedores de lotería.
Todos están equivocados. Todos. Menos yo. Que estoy solo en mi jaula, prisionero de mis certezas. May 21 CastilloEl elástico se estira se estira se estira hasta que se rompe,
roto camina en la oscuridad.
El amor se decepciona se decepciona se decepciona hasta que rompe un corazón,
clandestino naufraga en la sed.
El lobo sopla sopla sopla hasta que derriba la casa,
enfermo vaga por la ciudad.
Las paredes se levantan se levantan se levantan hasta tapar el sol,
se viste de agujero y deja caer la vida ahí.
Su silencio aumenta aumenta aumenta hasta convertirse en un ruido más,
solo pinta palabras grises.
Los días pasan pasan pasan hasta sobrevivir a su reloj,
mira el universo que perdió.
Lo dejaron atrás atrás atrás hasta que los remedios se vencieron,
armó un castillo con luciérnagas en pleno día. April 29 Un poeta es lo que esCreo que un poeta es lo que es. Un hombre que escribe para descubrir algo en ese texto aún informe. Su púlpito es la soledad. Allí brillan sus perlas de entrecasa. Allí pone en evidencia, el poeta, su berretín por la búsqueda. Allí elige. Esta palabra no es bordó. Este sustantivo tiene mal aliento. Caprichosamente junta sonidos que merodean el extrañamiento de los significados. Él es el adjetivo que describe lo inexistente. Un poeta es un rebelde. Si no lo fuera, sería apenas un periodista. Él hará decir al río oscuras melodías. Por él hablarán las nubes, las montañas, los mares, las piedras. Él hará cumplir, dentro del poema, sus propios mandamientos de artista. Él sabe que lo innombrado (los aristas desconocidos de todo lo que es) es anterior al sentimiento, a lo pensado. La poesía es una manera de rodear a la memoria con objetos menos explícitos pero más contundentes que cualquier relato. El del poeta es un ojo permanente que mira a través de los mundos. Y agita sin violencia los contenidos. Lo que explota está más allá de lo vivido. April 22 cabaret siglo XXImujeres calladas secas mujeres que perforan el bórax incomprensible de su cristal con el punzón de la palabra escondida mujeres casi rubias mujeres que pasan sin volver solitarias sin edad caliente verdad casualidad del estío mujeres vanas que ríen majestuosas suicidas diurnas son un río en el simple hecho de vivir el viento orgullosamente perdido en un norte de barcas con marineros ebrios que escuchan cantar liberados de todo dios a sirenas con profundo pensamiento vacío mujeres de inteligencia superficial mujeres espejismos un dardo con trayectoria de cohete haciendo centro en el diafragma del ansia mujeres energúmenamente avasalladoras pilotos ceñidas a ese modo de amar simple y pérfido que escurre el cuerpo a la gravedad a ese desparpajo grosero del precio mujeres de mirada complaciente mujeres obreras que no terminan de limpiar ese inmenso y podrido gesto burgués que les lame el despecho mujeres que escuchan mujeres que atienden y lubrican a la clase acomodada opiáceas que se pasean estériles por el verde sueño sin final mujeres perdidas en su luna mujeres que se llevan a la boca a un ángel desvelado este lugar ofrece un portal indeleble en el que se borran las sombras tristes insensatas sombras masculinas mendigando mujer April 03 ultimátumdespertá cielo despertá sucio cabello despertá hambre limpio viento inicial despertá payaso trepado a tu mueca sin delantal despertá en medio de esta ciudad despertá de tu austero sueño despertá neón olfato desgracia despertá esperanza para ser agua corriente despertá embarcación soporte profundo galería sin rumbo despertá mezquino lobo instrumento sin ritmo despertá sol verde ancha poesía despertá nuevo pie despertá vigilá despertá las monedas las hostias la arrogante espera despertá cuidá el sol que llama la llama viva despertá sombras y luces al fantasma y a la fantasía despertá como manubrio como timón como volante despertá corazón en el pecho mirada en el ojo despertá con dientes y con uñas despertá
que mañanas no nos sobran March 26 En la mirada de los demásEl poder de uno reside en la percepción del espacio real que uno ocupa en la mirada de los demás. El esplendor es un cuarto totalmente silencioso. Un aprendizaje del abandono. Los sonidos se pierden entre las palabras calladas y la lluvia te moja los presentimientos. Ya nadie se acuerda de Poe. La ingeniería del olvido tapiza las miserias de modo tal que cualquier raso parece terciopelo. El sistema nervioso de la fe linda con los sueños perdidos. Tu sangre circula caprichosamente. No despiertes al misterio. Déjalo impune. March 19 ArtistasYa no existe oreja izquierda que cortar. Se practican muecas inocuas, se alimentan tenues obsesiones que no lastiman el buen presente de un artista. March 12 FatalidadVivir la vida, vivirla con alegría, es vivirla con inconsciencia, con abandono por la inteligencia.
A tu espalda crece la desilusión.
Si al vivir ponés el corazón detrás de cada gesto, si te jugás el alma, sos un idiota.
El optimismo es la savia de los imbéciles.
Las cosas buenas de la vida irremediablemente se terminan. A los días hermosos les crecen nubarrones, toda risa limpia se quiebra en una mala noticia.
En cambio, no importa dónde estés, qué estés haciendo, cuando la tragedia viene a buscarte, lo hace una vez y para siempre.
A tu espalda crece la derrota.
Lo malo, lo verdaderamente malo, no tiene remedio y ofrece un después inquebrantable.
A tu espalda crece la traición.
Todo nos puede suceder, nada nos acaece, derivamos en el destino.
A tu espalda crece la tormenta.
El entusiasmo, los días felices, la alegría formidable, podrán ser decepción, hojas grises en el calendario, tristezas insalvables.
A tu espalda crece la enfermedad.
Yo que me reído del cosmos, de los hombres, de mí, de la naturaleza. Yo que me he reído a mansalva, como una hiena, como un desaforado, como un brujo, como un científico loco, como borracho, como un alienígena, hoy lloro y lo que lloro no tiene cura. Pero me curé de todas esas risas, de todas esas alegrías.
A tu espalda crece la vulgaridad.
Yo seré lo que quede de esta pena; fui el que era más la felicidad conseguida.
A tu espalda crece la incomprensión.
No es justo empujar el carro de toda la vida para perder todo.
A tu espalda crece el olvido.
Somos una historieta que termina mal, cada uno, en cada esquina, toda la dignidad, todo el coraje, toda la valentía de apostar cada centímetro cúbico de tu sangre.
A tu espalda crece la muerte.
Espero que la vida te deje pensar por siempre que soy un escéptico extremista en un mal día.
Espero que nunca te vengan a buscar para decirte ¿no sabés lo que ha… sucedido?
A tu espalda crece esta novela que se estrella contra su final.
El tiempo, tarde o temprano, te encuentra la herida.
Y golpea ahí hasta que caés.
Tal vez la felicidad exista sólo para que no veamos más allá, no veamos más allá, más allá, allá. March 11 EscapandoEs un barco perdiéndose en la oscuridad de los mares. Es un líquido que derrama el frasco en la boca del melancólico. Es una voz que se alza para cantar lo que el viento escribe sobre el filo de las rocas. Aparece y desaparece con la puntería de tu boca. Tiñe sus cabellos con el sol de los solitarios. Vive dentro de lo que no se dice. Es lo que está ahí. Al alcance de cualquier pobre diablo. Vivimos alimentando los ejércitos de la noche. Vivimos desparramando sustancias salvajes sobre la sociedad domesticada. Soñamos con la libertad, amarrados como estamos a los despropósitos. Nos colgamos del ala de cualquier dragón que cruza nuestro cielo. Y vamos tras el milagro como luciérnagas tristes. Es una historia inconclusa. Es un corazón que se planta con tres y medio. Es una plaza desierta con hamacas inmóviles como una foto incrédula de la felicidad. Es una mujer alcanzada por una frase fetichista de la soledad. Es eso que escondemos. Lo que guardamos para otra oportunidad que no sabemos si tendremos. Es la alegría con lágrimas. La risa nerviosa. El descontrol. Es lo que dice, lo que oculta, el poema. Es lo que entiendo, lo que creo entender. Brindamos en silencio. Tu vino tiene sed. Tus ojos tienen ganas de abrazar. Te miro, te recorro íntegra. Hablás y no te escucho. O te escucho de memoria. La noche se desgarra en tu cuerpo. Soy culpable de lo que ocurrió y de lo que no ocurrirá. Mi fortaleza arde conmigo adentro. Vacía y destemplada como un monasterio. Soy esos ojos que se le escapan a tu noche. March 07 AyudarmeSoñé que caía de una montaña.
Rodaba y todos estaban abajo mirando y nadie podía ayudarme.
Desperté y comprobé que nadie podrá ayudarme.
Entonces lo escribí: nadie podrá ayudarme.
Lo escribí exento de toda ironía.
La ironía ya estaba en el papel. February 26 Es fácilEs fácil, hay que emprender el viaje. Vivir tu pequeña parte del sol. Más allá de un cuerpo, poner en práctica el placer, ocupar el espacio de tu existencia con las preguntas de la melancolía y de la libertad. Metamorfosear los vientos de tu cuna, definir el juego en tu pecho contra la eternidad. Obedecer al espíritu caprichoso, empuñar la azada de la virilidad, buscar un camino como un hombre cualquiera, las velas alzadas, la sed sin descorazonar. Salir a vender dardos cura penurias, poner la mente en on en un oasis out. Es fácil, mutar en rosa, pétalo, espina. Expandirse en volatilidad, labio, sangre. Mirá, como esa gota que cae al mar. February 22 Paradoparado en una esquina mirando lo que cambia parado como memorizando historias sin tiempo curando las alas del viento parado con la ciudad atrás ardiendo como una enfermedad parado en medio del hormiguero preocupado por lo que calla la luna por los días que caen al piso todavía verdes loco de toda locura más allá del sueño y del entusiasmo parado corroborando la equivocación de la raza loco sucio despeinado lúcido al borde del abismo inconsciente de todo precipicio February 12 CaerVivir es caer continuamente. Sólo se pueden entender los preceptos que rigen la existencia desde el sueño. El paisaje humano sacude todos los fuegos y apoya los pies en un cielo demasiado triste donde arden las páginas imaginarias de la inmortalidad. |
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